Warsaw Spirit

Suena el teléfono, me pongo, es Xavi.

- Si?
- Oye, que haces hoy?
- Nada especial.
- Te vienes a echarnos unas birras?

Mierda, es jueves, estamos a mediados de diciembre y llevo un mes entero llegando a casa a las tres cada dia. Pero que carajo, nunca he sabido decir que no, tampoco he querido nunca. No me lo pienso mucho.

- Sea pues. ¿Te pasas por la uni, o donde quedamos?
- No, no, que estoy en el aeropuerto, que ha venido un colega polaco, el del slivovitzka.

Slivovitzka, se lo trajo Xavi de Alemania, regalo del polaco, un licor de ciruelas, setenta grados. El licor no es polaco sino esloveno, hay que abrirse a otras culturas. En fin, que de eso hará un año ya. Trajo el slivovitzka y hubo que probarlo, golpeaba pero era seco, luego le dimos a la absenta de noventa grados, con ese regusto a anís que la estropea. y hasta aquí puedo leer.

Total, que las referencias eran buenas, habría que llevarlo a beber a algún lado. Así que le digo que quedamos en casa de E, que tiene lo que queda del slivovitzka. Una hora después estoy en su casa, y le explico el tema. Pensaba que podría liarlo para que nos dejara beber en el piso, pero están todos los inquilinos y se niega, vive de alquiler compartido. Almenos me deja estarme allí hasta que llegue el resto de los jugadores. Un rato después se presenta el Xavi con el polaco, Piotrek. Se conocieron de Erasmus en Berlin. Una de las experiencias que me he perdido. Piotrek ha venido a visitar a un amigo que vive en Murcia, pero se pasa unos dias en la vieja Barna, si encuentra trabajo igual se queda después de la visita al murciano.

Al final en el piso solo nos dejan mear y gracias, así que no tenemos donde ir a beber. Cerca de allí hay un parque, hace un frio de la hostia, pero no hay alternativa. Llegamos al parque, buscamos un banco oscuro, y entonces Piotrek saca la bomba atómica. La bomba se llama spiritus, licor polaco, este si, de noventa y seis grados. Al carajo, somos jóvenes, he bebido licores de 50, 70 y hasta de 90 grados, a palo seco, pero 96 es la frontera, es alcohol puro, como el de las farmacias, pero sin aditivos para joderle el gusto. Todo un reto, ya no hay más allá.

Empezamos con tequila y slivovictzka. para ir haciendo estómago. Así estamos un rato, luego vamos a cenar a un chino que hay allí al lado, a 4'35 euros el menú. Salimos y empezamos con el spiritus, diluido, de momento. Piotrek explica que normalmente se bebe mezclado con lima, pero solo tenemos limón, y así vamos bebiendo, pasa mucho rato, vamos a un bar de allí cerca. Empezamos con las cervezas, acabamos con las cervezas, jugamos al billar, salimos. Deben de ser las tres, no hay nadie por las calles. volvemos al parque, torcidos. Llegamos a un banco y decidimos terminar la velada con el spiritus puro. En el bar, Xavi había explicado que había hecho judo de pequeño, así que lo provoco y improvisamos un club de la lucha. Consigue inmobilizarme en el suelo, me saca 30 kilos y es un señor miyagui, y yo no soy Brad Pitt precisamente, el tampoco. El caso es que yo me raspo el dorso de una mano con la tierra del suelo, y el se rompe las uñas inmobilizandome. Quedamos en darnos una paliza en un ring algún dia. Nos reponemos y nos preparamos para el último trago, los tres a la vez levantamos el vaso, los tres a la vez bebemos, los tres a la vez vomitamos. Noventa y seis grados, demasiado corasón. Y llegan dos yonkis, y se ponen a hablar con nosotros. Se están solo cinco minutos, los hemos espantado, dos tipos borrachos perdidos con las manos destrozadas, con un eslavo de metro noventa borracho hablandoles en inglés.

Nos vamos a los coches, a dormir. Yo me quiero ir a dormir a mi coche, Xavi no me quiere dejar ir, se piensa que conduciré, la verdad es que estoy harto de los borrachos, casi volvemos al club de la lucha, al final voy a mi coche. Viernes a primera hora reunión en la uni, creo que ya se están acostumbrando, el dia siguiente lo llevaríamos de bares por Grácia. ¿O fué el dia anterior?

Al final, Piotrek se fué a Murcia, ha encontrado trabajo y allí se queda, esta semana santa iremos a visitarlo al Gran Sur. El reto de los 96 a palo seco sigue en pié, hay que aguantarlo, que no se diga.

Smoking Kalashnikovs

Amsterdam no está como la otra vez, yo tampoco. La otra vez fué hace siete años, era muy joven y viajaba en solitario por la vieja Europa en interrail. La ciudad está diferente, es invierno, enero, no hay turistas. Cuando vas en verano sorprende la cantidad de gente con la que preferirías no toparte a solas, en invierno siguen estando, pero los que no están son los turistas. Sin la capa de turistas que la cubre, la ciudad muestra sus vergüenzas.

Estoy resfriado, con la nariz congestionada, tengo los oidos tapados, se me han tapado en el avión, al comenzar a descender, cosa de las presiones. Oigo fatal, pero bueno, ya se destaparán. cogemos un tren y nos plantamos en la estación central de Amsterdam. Hace un frio de cojones. Con guantes y bufanda hace un frio de cojones también. Nuestro hostal está cerca, en el mismo barrio rojo, vamos hacia allá. Esperaba encontrar el Dammrak que recordaba, no me dan ni la oportunidad, hay obras en la estacion central y toda la plaza de delante está levantada, así que hay que salir por un lateral, me hubiera hecho gracia, la nostalgia y eso.

Llegamos a nuestro hostal, pagamos, nos dan una habitación de 5 con baño incluido, mejor de lo que esperábamos, tenemos dos compañeros, una tipa que no habla y un yanki de California que reniega de su país. La verdad es que apesta a fachada, ya sabeis:

-Jeremy, quando vayas por Europa di que bush es un mierda y que los estados unidos apestan, que a un amigo de un amigo ...

Dejamos las cosas y salimos a buscar un CofeeShop. La calle, que és un canal también, está en obras. Fumamos, bebemos, el alcohol está muy caro. A la gente la sangran aquí arriba, claro que cobran más. Siempre la misma mierda, cuando te parece que en algo tienes ventaja, cambias el enfoque y las cosas vuelven a su sitio natural.

Volvemos al hotel, fumamos. Decidimos ir a por mas maria, está oscuro, llegamos a un cofee, pillamos AK-47, pega fuerte. Como si bebes te sangran, decidimos volver. En el canal de nuestro hostal hay obras, un contenedor inmenso proyecta una sombra en medio de la acera. Vamos caminando, yo delante, Xavi y Enric detrás. Hay tres tipos apoyados en el container, negros, uno alto me dice:

- Amigo, ...

Paso, sigo andando, miro atrás, veo como el alto le dice algo a Enric, de repente lo empuja. no me fijo más, tengo a otro de los tres cogiendome de las solapas de la chaqueta.

- Gimme your money!

A ver, llevo toda la pasta encima, eso són 250 eurazos. Va a sacar la cartera su puta madre. Le cojo los brazos.

- I don't want any problem with you!

Le digo, el tio repite su frase y yo la mia. Valoro la situación, Enric está arrinconado por el alto y el otro, yo con el mio, con nuestro mantra particular. Xavi está en medio, nadie ha ido a por el, va de un lado a otro. Pasa gente, Xavi grita.

- Help! Help!

Nadie le hace caso. Pasa un coche en medio y lo mismo. Total, que no puedo salir por patas porque Enric está acorralado.

- Gimme your money! I have a gun!

Se ha cansado del mantra, hace como que se baja la cremallera. Es un farol, si llevara pipa no se hubiera estado medio minuto repitiendo frases. Sobretodo no me hubiera permitido tenerle cogido de los brazos. Me han intentado atracar unas tres veces, nunca han sacado nada, se limitan a intentar intimidar y punto, si aguantas, se van, no quieren problemas, lo quieren facil, y sin mucho ruido. El tipo está bajandose la cremallera, solo me coge con una mano, así que lo empujo. Se queda a un metro mio, me mira desconcertado.

- I have a gun! I'll Shot you!

Ha perdido toda la credibilidad, lo sabe. Paso de el y vuelvo a centrarme en Xavi y Enric, siguen igual, Xavi en tierra de nadie y Enric acorralado en una esquina. Toca sacarlo. por suerte, Xavi ve que me he sacado al mio de encima, así que se decide en sacar a Enric de la esquina.

- Look at your friends.

Dice el mio, con la mano todavia en la cremallera. Tu puta madre, payaso, ya has hecho tu papel, y has fallado, ahora deja de tocar los cojones y quedate en un segundo plano.

De repente, Xavi se decide, se mete en el rincón y saca de un empujón a Enric, cuando llegan a mi altura paran, les damos la espalda y nos vamos, andando. A Enric le han sacado calderilla, centimos. Seguro que se fueron sin mirarse las caras los unos a los otros, y que a la mañana siguiente estaban enviado curriculums. Si es que, el que vale vale, y el que no ...

A todo esto, las cosas claras, el tipo saca aunque sea un abrelatas y le doy hasta los calzoncillos si quiere.

Mas tarde, Jeremy nos dirá que en L.A. hay que soltar la pasta, que allí todos van con pipa y te vuelan el estómago a la primera. Ya he cambiado la opinión sobre Jeremy, el tipo se mete una botella de vino tras otra sentado en la habitación, fuma, vaya, que a pesar de ser yanki es un tipo normal. Comprobaremos su paciencia un dia después, cuando las mejicanas y las colombianas entren en acción. Pero eso será otro dia.

Tiene gracia, el tipo no llevaba pipa y resulta que yo llevaba un fusil de asalto sovietico en el bolsillo de la chaqueta. Ahora toca reirse y fumar, ingenieria soviética envuelta en papel de liar.