Paréntesis locales
Hacemos de nuevo un paréntesis en nuestra determinación de no hablar de política que intentaremos no repetir.
Hace diecisiete años, se creó la biblioteca Can Casacuberta de Badalona, la más grande de la cuidad, justo al lado de mi casa. Se construyó remodelando una antigua fábrica. Miento, se construyó remodelando la mitad de una antigua fábrica. La otra mitad la iban a transformar en museo.
Pasaban los años y en la mitad restante de la fábrica no se hacía nada.
Hace cinco años y medio, la alcaldesa se comprometió a ampliar la biblioteca a la totalidad de la antigua fábrica, construyendo también una sala de conferencias. Empezaron los trabajos a un ritmo desenfrenado, arreglaron las paredes, el techo, hicieron la sala de conferencias, pusieron los cristales en la galería.
Y llegaron las elecciones.
Y no se había acabado la obra.
Y no se ha acabado la obra.
Los cristales siguen con una gran "S" de cinta de carrocero de cuando las montaron.
Ahora se acercan las elecciones y han vuelto a continuar la obra, quizás en tres meses acaban lo único que falta (los interiores), lo único que ha estado faltando durante cuatro años.
Se acercan las elecciones (27 de mayo) y hay que acabar la obra antes. Así que toca ir a destajo, por lo tanto, pensando en los ciudadanos, han decidido cerrar durante tres meses la parte de la biblioteca que siempre ha estado abierta. Uno de los servicios que da la biblioteca es permitir el estudio a los estudiantes que en sus casas no tienen las condiciones adecuadas. La biblioteca, en época de exámenes de las universidades abre por las noches para facilitar el estudio.
Los alumnos de las universidades Autónoma i Politécnica residentes en el centro de badalona, no han podido ir a estudiar a la biblioteca en esta época de exámenes ya que lleva todo febrero cerrada.
¿A quien le interesa inaugurar una biblioteca al principio de legislatura?, a los ciudadanos. Pero, ¿a quien le interesan los ciudadanos?. Decían que Felipe le pidió a Zapatero que indultara a Rafael Vera a principio de legislatura, ya que por mucho ruido que se formara, cuando llegaran las elecciones nadie se acordaría.
Uno no tiene que desacreditar el sistema, ya lo hacen ellos solos.
Ahora bien, en estas elecciones, a nuestra ilustrísima alcaldesa de Badalona, la va a votar su (quiero suponer) santa madre.
Si a alguien le interesan los tratamientos de nuestras autoridades puede consultarlos aquí. Ahora, a mi se me ocurren muchos más.
Cerramos paréntesis.
Off topic poético
El incendio de un sueño - Charles Bukowski
La vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
ha sido destruida por las llamas.
aquella biblioteca del centro.
con ella se fue
gran parte de mi
juventud.
estaba sentado en uno de aquellos bancos
de piedra cuando mi amigo
Baldy me
preguntó:
"¿vas a alistarte en
la brigada
Abraham Lincoln?"
"claro", contesté
yo.
pero, al darme cuenta de que yo no era
un idealista político
ni un intelectual
renegué de aquella
decisión
más tarde.
yo era un lector
entonces
que iba de una sala a
otra: literatura, filosofía,
religión, incluso medicina
y geología.
muy pronto
decidí ser escritor,
pensaba que sería la salida
más fácil
y los grandes novelistas no me parecían
demasiado difíciles.
tenía más problemas con
Hegel y con Kant.
lo que me fastidiaba
de todos ellos
es que
les llevara tanto
lograr decir algo
lúcido y/
o
interesante.
yo creía
que en eso
los sobrepasaba a todos
entonces.
descubrí dos
cosas:
a) que la mayoría de los editores creía que
todo lo que era aburrido
era profundo.
b) que yo pasaría décadas enteras
viviendo y escribiendo
antes de poder
plasmar
una frase que
se aproximara un poco
a lo que quería
decir.
entretanto
mientras otros iban a la caza de
damas,
yo iba a la caza de viejos
libros,
era un bibliófilo, aunque
desencantado,
y eso
y el mundo
configuraron mi carácter.
vivía en una cabaña de contrachapado
detrás de una pensión de 3 dólares y medio
a la semana
sintiéndome un
Chatterton
metido dentro de una especie de
Thomas
Wolfe.
mi principal problema eran
los sellos, los sobres, el papel
y
el vino,
mientras el mundo estaba al borde
de la Segunda Guerra Mundial.
todavía no me había
atrapado
lo femenino, era virgen
y escribía entre 3 y
5 relatos por semana
y todos
me los devolvían, rechazados por
el New Yorker, el Harper's,
el Atlantic Monthly.
había leído que
Ford Madox Ford solía empapelar
el cuarto de baño
con las notas que recibía rechazando sus obras
pero yo no tenía
cuarto de baño, así que las amontonaba
en un cajón
y cuando estaba tan lleno
que apenas podía
abrirlo
sacaba todas las notas de rechazo
y las tiraba
junto con los
relatos.
La vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
seguía siendo
mi hogar
y el hogar de muchos otros
vagabundos.
discretamente utilizábamos los
aseos
y a los únicos que
echaban de allí
era a los que
se quedaban dormidos en las
mesas
de la biblioteca; nadie ronca como un
vagabundo
a menos que sea alguien con quien estás
casado.
bueno, yo no era realmente un
vagabundo. yo tenía tarjeta de la biblioteca
y sacaba y devolvía
libros,
montones de libros,
siempre hasta el
límite
de lo permitido:
Aldous Huxley, D.H. Lawrence,
e.e. cummings, Conrad Aiken, Fiódor
Dos, Dos Passos, Turguénev, Gorki,
H.D. Freddie Nietzche,
Shopenhauer,
Steinbeck,
Hemingway,
etc.
siempre esperaba que la bibliotecaria
me dijera: "que buen gusto tiene usted,
joven."
pero la vieja
puta
ni siquiera sabía
quién era ella,
cómo iba a saber
quién era yo.
pero aquellos estantes contenían
un enorme tesoro: me permitieron
descubrir
a los poetas chinos antiguos
como Tu Fu y Li
Po
que son capaces de decir en un
verso más que la mayoría en
treinta o
incluso en ciento.
Sherwood Anderson debe de haberlos
leído
también.
también solía sacar y devolver
los Cantos
y Ezra me ayudó
a fortalecer los brazos si no
el cerebro.
maravilloso lugar
la Biblioteca Pública de Los Ángeles
fue un hogar para alguien que había tenido
un
hogar
infernal
ARROYOS DEMASIADO ANCHOS PARA SALTARLOS
LEJOS DEL MUNDANAL RUIDO
CONTRAPUNTO
EL CORAZÓN ES UN CAZADOR SOLITARIO
James Thurber
John Fante
Rabelais
De Maupassant
algunos no me
decían nada: Shakespeare, G.B. Shaw,
Tolstói, Robert Frost, F. Scott
Fitzgerald
Upton Sinclair me llegaba
más
que Sinclair Lewis
y consideraba a Gogol y a
Dreiser tontos
de remate
pero tales juicios provenían mas
del modo en que un hombre
se ve obligado a vivir que de
su razón.
La vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
muy probablemente evitó
que me convirtiera en un
suicida,
un ladrón
de bancos,
un tipo
que pega a su mujer,
un carnicero o
un motorista de la policía
y, aunque reconozco que
puede que alguno sea estupendo,
gracias
a mi buena suerte
y al camino que tenía que recorrer,
aquella biblioteca estaba
allí cuando yo era
joven y buscaba
algo
a lo que aferrarme
y no parecía que hubiera
mucho.
y cuando abrí el
periódico
y leí la noticia sobre el incendio
que había destruido la
biblioteca y la mayor parte de
lo que en ella había
le dije a mi
mujer: "yo solía pasar
horas y horas
allí..."
EL OFICIAL PRUSIANO
EL ATREVIDO MUCHACHO DEL TRAPECIO
TENER Y NO TENER
NO PUEDES RETORNAR A TU HOGAR.
Hace diecisiete años, se creó la biblioteca Can Casacuberta de Badalona, la más grande de la cuidad, justo al lado de mi casa. Se construyó remodelando una antigua fábrica. Miento, se construyó remodelando la mitad de una antigua fábrica. La otra mitad la iban a transformar en museo.
Pasaban los años y en la mitad restante de la fábrica no se hacía nada.
Hace cinco años y medio, la alcaldesa se comprometió a ampliar la biblioteca a la totalidad de la antigua fábrica, construyendo también una sala de conferencias. Empezaron los trabajos a un ritmo desenfrenado, arreglaron las paredes, el techo, hicieron la sala de conferencias, pusieron los cristales en la galería.
Y llegaron las elecciones.
Y no se había acabado la obra.
Y no se ha acabado la obra.
Los cristales siguen con una gran "S" de cinta de carrocero de cuando las montaron.
Ahora se acercan las elecciones y han vuelto a continuar la obra, quizás en tres meses acaban lo único que falta (los interiores), lo único que ha estado faltando durante cuatro años.
Se acercan las elecciones (27 de mayo) y hay que acabar la obra antes. Así que toca ir a destajo, por lo tanto, pensando en los ciudadanos, han decidido cerrar durante tres meses la parte de la biblioteca que siempre ha estado abierta. Uno de los servicios que da la biblioteca es permitir el estudio a los estudiantes que en sus casas no tienen las condiciones adecuadas. La biblioteca, en época de exámenes de las universidades abre por las noches para facilitar el estudio.
Los alumnos de las universidades Autónoma i Politécnica residentes en el centro de badalona, no han podido ir a estudiar a la biblioteca en esta época de exámenes ya que lleva todo febrero cerrada.
¿A quien le interesa inaugurar una biblioteca al principio de legislatura?, a los ciudadanos. Pero, ¿a quien le interesan los ciudadanos?. Decían que Felipe le pidió a Zapatero que indultara a Rafael Vera a principio de legislatura, ya que por mucho ruido que se formara, cuando llegaran las elecciones nadie se acordaría.
Uno no tiene que desacreditar el sistema, ya lo hacen ellos solos.
Ahora bien, en estas elecciones, a nuestra ilustrísima alcaldesa de Badalona, la va a votar su (quiero suponer) santa madre.
Si a alguien le interesan los tratamientos de nuestras autoridades puede consultarlos aquí. Ahora, a mi se me ocurren muchos más.
Cerramos paréntesis.
Off topic poético
El incendio de un sueño - Charles Bukowski
La vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
ha sido destruida por las llamas.
aquella biblioteca del centro.
con ella se fue
gran parte de mi
juventud.
estaba sentado en uno de aquellos bancos
de piedra cuando mi amigo
Baldy me
preguntó:
"¿vas a alistarte en
la brigada
Abraham Lincoln?"
"claro", contesté
yo.
pero, al darme cuenta de que yo no era
un idealista político
ni un intelectual
renegué de aquella
decisión
más tarde.
yo era un lector
entonces
que iba de una sala a
otra: literatura, filosofía,
religión, incluso medicina
y geología.
muy pronto
decidí ser escritor,
pensaba que sería la salida
más fácil
y los grandes novelistas no me parecían
demasiado difíciles.
tenía más problemas con
Hegel y con Kant.
lo que me fastidiaba
de todos ellos
es que
les llevara tanto
lograr decir algo
lúcido y/
o
interesante.
yo creía
que en eso
los sobrepasaba a todos
entonces.
descubrí dos
cosas:
a) que la mayoría de los editores creía que
todo lo que era aburrido
era profundo.
b) que yo pasaría décadas enteras
viviendo y escribiendo
antes de poder
plasmar
una frase que
se aproximara un poco
a lo que quería
decir.
entretanto
mientras otros iban a la caza de
damas,
yo iba a la caza de viejos
libros,
era un bibliófilo, aunque
desencantado,
y eso
y el mundo
configuraron mi carácter.
vivía en una cabaña de contrachapado
detrás de una pensión de 3 dólares y medio
a la semana
sintiéndome un
Chatterton
metido dentro de una especie de
Thomas
Wolfe.
mi principal problema eran
los sellos, los sobres, el papel
y
el vino,
mientras el mundo estaba al borde
de la Segunda Guerra Mundial.
todavía no me había
atrapado
lo femenino, era virgen
y escribía entre 3 y
5 relatos por semana
y todos
me los devolvían, rechazados por
el New Yorker, el Harper's,
el Atlantic Monthly.
había leído que
Ford Madox Ford solía empapelar
el cuarto de baño
con las notas que recibía rechazando sus obras
pero yo no tenía
cuarto de baño, así que las amontonaba
en un cajón
y cuando estaba tan lleno
que apenas podía
abrirlo
sacaba todas las notas de rechazo
y las tiraba
junto con los
relatos.
La vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
seguía siendo
mi hogar
y el hogar de muchos otros
vagabundos.
discretamente utilizábamos los
aseos
y a los únicos que
echaban de allí
era a los que
se quedaban dormidos en las
mesas
de la biblioteca; nadie ronca como un
vagabundo
a menos que sea alguien con quien estás
casado.
bueno, yo no era realmente un
vagabundo. yo tenía tarjeta de la biblioteca
y sacaba y devolvía
libros,
montones de libros,
siempre hasta el
límite
de lo permitido:
Aldous Huxley, D.H. Lawrence,
e.e. cummings, Conrad Aiken, Fiódor
Dos, Dos Passos, Turguénev, Gorki,
H.D. Freddie Nietzche,
Shopenhauer,
Steinbeck,
Hemingway,
etc.
siempre esperaba que la bibliotecaria
me dijera: "que buen gusto tiene usted,
joven."
pero la vieja
puta
ni siquiera sabía
quién era ella,
cómo iba a saber
quién era yo.
pero aquellos estantes contenían
un enorme tesoro: me permitieron
descubrir
a los poetas chinos antiguos
como Tu Fu y Li
Po
que son capaces de decir en un
verso más que la mayoría en
treinta o
incluso en ciento.
Sherwood Anderson debe de haberlos
leído
también.
también solía sacar y devolver
los Cantos
y Ezra me ayudó
a fortalecer los brazos si no
el cerebro.
maravilloso lugar
la Biblioteca Pública de Los Ángeles
fue un hogar para alguien que había tenido
un
hogar
infernal
ARROYOS DEMASIADO ANCHOS PARA SALTARLOS
LEJOS DEL MUNDANAL RUIDO
CONTRAPUNTO
EL CORAZÓN ES UN CAZADOR SOLITARIO
James Thurber
John Fante
Rabelais
De Maupassant
algunos no me
decían nada: Shakespeare, G.B. Shaw,
Tolstói, Robert Frost, F. Scott
Fitzgerald
Upton Sinclair me llegaba
más
que Sinclair Lewis
y consideraba a Gogol y a
Dreiser tontos
de remate
pero tales juicios provenían mas
del modo en que un hombre
se ve obligado a vivir que de
su razón.
La vieja Biblioteca Pública de Los Ángeles
muy probablemente evitó
que me convirtiera en un
suicida,
un ladrón
de bancos,
un tipo
que pega a su mujer,
un carnicero o
un motorista de la policía
y, aunque reconozco que
puede que alguno sea estupendo,
gracias
a mi buena suerte
y al camino que tenía que recorrer,
aquella biblioteca estaba
allí cuando yo era
joven y buscaba
algo
a lo que aferrarme
y no parecía que hubiera
mucho.
y cuando abrí el
periódico
y leí la noticia sobre el incendio
que había destruido la
biblioteca y la mayor parte de
lo que en ella había
le dije a mi
mujer: "yo solía pasar
horas y horas
allí..."
EL OFICIAL PRUSIANO
EL ATREVIDO MUCHACHO DEL TRAPECIO
TENER Y NO TENER
NO PUEDES RETORNAR A TU HOGAR.
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